Ich habe angefangen, den Band "Baby-onutschky" ("Großmütter und Enkelinnen") von Creative Women Publishing zu lesen — Erinnerungen von Frauen aus der ganzen Ukraine, in verschiedenen Mundarten, an ihre Großmütter. Zu Ende gelesen habe ich ihn nicht: Ich wollte malen.

Weil ich mich an mein Eigenes erinnert habe. Das Dorf, der Abend und das Warten auf die Stunde, in der die Kühe von der Weide heimgetrieben wurden. Wir gingen früher zur Bank hinaus — um noch sitzen zu können. Manchmal zu zweit mit der Großmutter, manchmal kam eine Nachbarin dazu. Die Großmutter brachte mir bei, aus Gras kleine Ringe für die Finger zu flechten. Und wenn die Kühe vorbeizogen — erzählte sie, welche wem gehörte, welche was für ein Temperament hatte, was für Leute die Besitzer waren, welche Geschichten es mit den störrischen gegeben hatte.

Viel Unterhaltung gab es im Dorf nicht. Aber mir hat es gereicht.

Außerdem fing ich gern Grashüpfer. Einen fing ich und brachte ihn der Großmutter — sie sollte ihn in ihrer Schürze hüten, damit er nicht wegläuft. Ich kam ihn holen, und die Großmutter sagt: Er hat ein Loch durchgenagt und ist weg. Und sie zeigte mir das Loch.

Als Erwachsene habe ich verstanden, dass sie ihn einfach freigelassen hat. Damals aber hatte ich lange Angst vor Grashüpfern — ich dachte, sie hätten so scharfe Zähne, dass sie eine Schürze durchnagen